Son las palabras como espinas
se me clavan en la garganta,
y esta boca, que tanto anhela
llenar de besos, hasta el más recóndito
de los pliegues de tu cuerpo,
solo es la mueca de dolor
por donde sangra la herida.
Mueren las palabras
sin ser pronunciadas,
ahogadas en eternas distancias,
y el calor de los besos se apaga
en la fría humedad
de la noche más larga.
Jose Huete García
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